Svirpliai, mėlynieji kukurūzai ir bizonų tartaras; Vietinė virtuvė.

„Paveldo pilnas dubuo

 

    Amerikos indėnų virėjai ruošia kulinarinį renesansą.

 

    S S EANS SHERMANAS skaičiuoja, kad per savaitę sunaudoja 25 svarus (11 kilogramų) svirplių: „Beveik kiekvienas stalas nuperka. Jo restoranas „Owamni by the Sioux Chef“ atidarytas Mineapolyje liepos mėnesį ir tiekia indėnų patiekalus. Klientai gali vaišintis mėlynųjų kukurūzų koše ir bizonų tartaru. Nors vietinių restoranų lieka nedaug, jie plinta. Neseniai atidaryta Wapehpah's Kitchen Oklande, Kalifornijoje, ir Watecha Bowl Sioux Falls mieste, Pietų Dakotoje.

 

    Tai, kas laikoma indėnų maistu, tebėra diskusijų objektas. S. Shermanas naudoja tik tuos ingredientus, kurie buvo rasti Šiaurės Amerikoje prieš atvykstant Kolumbui. Pietaujantieji „Owamni“ neras kviečių, jautienos, kiaulienos ar vištienos. Jei taisyklės pasikeis, gali būti, kad jie galės užsisakyti ką nors įdomesnio. Ponas Shermanas savo šaldiklyje turi „porą bebrų“, bet „negali jų parduoti visuomenei, nes tokios licencijos net neegzistuoja“.

 

    Maisto istorikė ir maisto tiekėja Lois Ellen Frank laikosi kitokios krypties. Ji sako, kad jei kiekviena visuomenė būtų varžoma dėl ingredientų, kuriuos turi jų tolimi protėviai, italai neturėtų makaronų al pomodoro, o britai – traškučių. (Ir pomidorai, ir bulvės į Europą atkeliavo iš Naujojo pasaulio.) Ponia Frank į pietvakarius atvežė ispanų, pavyzdžiui, arbūzų ir kviečių. Jos meniu yra kaktuso lapų salotos ir mėlynųjų kukurūzų gnocchi.

 

    Atsirado gedimo linija aplink keptą duoną, pagalvėje keptą paplotį, kurį galima patiekti saldų arba kaip taco. Legenda pasakoja, kad navahų moterys jį išrado naudodamos racioną, kuris buvo suteiktas, kai vyriausybė 1860-aisiais per prievartą perkėlė jų gentį iš Arizonos į Naująją Meksiką. Kai kurie virėjai atsisako jį patiekti, sakydami, kad tai yra kolonializmas ir šiuolaikinės sveikatos kovos. 2017 m. konkurse „Mis Navajo“ buvo atsisakyta konkurso dalies, kurioje dalyviai kepa duoną. „Mis Navajo“ viltys dabar gamina kitus patiekalus, įskaitant čiilčiną, raudonųjų žagrenių ir uogų pudingą. Kiti mano, kad kepta duona yra išlikimo ir išradingumo simbolis.

 

    Ponia Frank turi vidurinį kelią. Ji kartais pasiūlo sveikesnį variantą: „nefry fry duona“. Ji naudoja mėlynųjų kukurūzų miltus ir gamina ant grotelių, o ne kepa.

 

    Amerikos indėnų restoranų trūkumas labai susijęs su istorija. Dešimtojo dešimtmečio viduryje vyriausybei pastūmėjus čiabuvius į vakarus, kad iš jų atimtų jų žemę, daugelis jų receptų naujame klimate nebeturėjo prasmės. Iki aštuntojo dešimtmečio dauguma indėnų gyveno kaimo vietovėse. Kol jie masiškai persikėlė į miestus, jų buvo „per vėlu ir per mažai“, kad klestėtų jų restoranų scena, sako Krishnendu Ray iš Niujorko universiteto.

 

    Nuo 1980-ųjų karts nuo karto atsidaro vietinės užkandinės, tačiau nepavyko pritraukti. Šį kartą gali būti kitaip. Prezidento Joe Bideno skatinimo įstatyme buvo numatytas didelis finansavimas genčių vyriausybėms ir programoms, skirtoms padėti vietiniams amerikiečiams. Amerika laikosi rasinių skaičiavimų. Tai galioja ir maistui. „Owamni“ buvo pilnai užsakytas kiekvieną vakarą nuo tada, kai jis atidarytas.“ [1]

·  ·  ·  1. "Crickets, blue corn and bison tartare; Indigenous cuisine." The Economist, 8 Jan. 2022, p. 24(US).

Crickets, blue corn and bison tartare; Indigenous cuisine.

"A bowl full of heritage

Native American chefs are cooking up a culinary renaissance

S EAN SHERMAN reckons he uses 25 pounds (11 kilos) of crickets a week: "Pretty much every table buys some." His restaurant, Owamni by the Sioux Chef, opened in Minneapolis in July and serves Native American fare. Customers can feast on blue-corn mush and bison tartare. Though indigenous restaurants remain scarce, they are spreading. Recent openings include Wapehpah's Kitchen in Oakland, California, and Watecha Bowl in Sioux Falls, South Dakota.

What counts as Native American food remains up for debate. Mr Sherman uses only ingredients found in North America before Columbus arrived. Diners will find no wheat, beef, pork or chicken at Owamni. If rules change, they may be able to order something furrier. Mr Sherman has "a couple beavers'' in his freezer but "can't sell them to the public because that kind of licensing doesn't even exist".

Lois Ellen Frank, a food historian and caterer, takes a different tack. She says if every society were constrained by the ingredients available to their distant ancestors, Italians would have no pasta al pomodoro and Britons no chips. (Both tomatoes and potatoes came to Europe from the New World.) Ms Frank includes foods introduced to the south-west by the Spanish, such as watermelon and wheat. On her menu are cactus-leaf salad and blue-corn gnocchi.

A fault line has emerged around fry bread, a pillowy, deep-fried flatbread that can be served sweet or as a taco. Legend has it that Navajo women invented it using the rations provided when the government forcibly moved their tribe from Arizona to New Mexico in the 1860s. Some chefs refuse to serve it, saying it represents colonialism and modern-day health struggles. In 2017 the Miss Navajo pageant ditched the portion of the contest where contestants make fry bread. Miss Navajo hopefuls now cook up other dishes including chiilchin, a red sumac-berry pudding. Others think fry bread is a symbol of survival and ingenuity.

Ms Frank has a middle way. She sometimes offers a healthier version: "no-fry fry bread". She uses blue-corn flour and grills the stuff instead of frying it.

The scarcity of Native American restaurants has much to do with history. In the mid-1800s, as the government pushed indigenous people westward to take their land, many of their recipes no longer made sense in a new climate. Until the 1970s most Native Americans lived in rural places. By the time they moved to cities in numbers, they were "too late and too few" to have a booming restaurant scene, says Krishnendu Ray of New York University.

Indigenous eateries have opened from time to time since the 1980s, but have failed to catch on. This time may be different. President Joe Biden's stimulus bill included a big increase in funding for tribal governments and programmes aimed at helping Native Americans. America is in a racial reckoning. That applies to food, too. Owamni has been fully booked every night since it opened." [1]

·  ·  ·  1. "Crickets, blue corn and bison tartare; Indigenous cuisine." The Economist, 8 Jan. 2022, p. 24(US).

 

Biuro teatrai; Bartleby

 

    „Tai ne tai, ką tu darai, o tai, kaip demonstratyviai tu tai darai.

 

    NELABAI senovinės televizijos komedijos „Seinfeld“ epizode George'o Costanzos personažas atskleidžia apsimetimo darbu paslaptį: elkis susierzinęs. Jis papurto galvą, suraukia antakius ir atsidūsta, demonstruodamas techniką. „Kai visą laiką atrodai susierzinęs, žmonės galvoja, kad esi užsiėmęs“. Komentaruose, paskelbtuose po šiuo klipu „YouTube“, lankytojai su džiaugsmu praneša, kad taktika tikrai pasiteisina, ir siūlo keletą savo patarimų: vaikščiokite po biurą nešini manilos vokais, pataria vienas.

 

    Kol pandemija visus pavertė nutolusiais darbuotojais, vadovai nerimavo, kad darbas namuose bus rojus tokiems tinginiams, kaip George'as. Žmonės būtų dingę iš akių ir iš minčių: pradėtų vėlai, baigtų anksti ir nieko nedarytų. Nuotolinio darbo realybė pasirodė kitokia. Dienos ilgėjo, darbuotojai demonstratyviai matomi. Darbas tapo produktyvesnis.

 

    Paprastas prisijungimo veiksmas dabar yra viešas. Žali taškai jūsų vardu žinučių siuntimo kanaluose yra virtualūs švarkų, paliktų ant kėdžių ir įjungtų monitorių, atitikmenys. Dabar dažnai dalijamasi kalendoriais: tušti atrodo tinginiai; pilni atrodo dorybingi.

 

    Labiau tikėtina, kad bendravimas vyksta atviruose pranešimų kanaluose, kur visi gali matyti, kas prisideda, o kas ne. El. laiškai gali būti ir produktyvūs – suplanuoti anksti ryte ar savaitgaliui arba ankstyvą savaitgalio rytą, kad būtų perteiktos stachanoviškos pastangos. Pasikartojantys garsai, tokie kaip „Slack“ trankantis šepetys, sukuria užimtumo garso takelį.

 

    Susitikimų, biuro atsako į teatrą, daugėjo. Dabar jų išvengti sunkiau, kai į kvietimus reikia atsiliepti, o dienoraščiai yra vieši. Net jei nieko nesakote, kameros paverčia susitikimus pamėgdžiojimu: dėmesinga išraiška ir kartais linktelėjimas dabar laikomi darbo forma. Pokalbių funkcija yra naujas būdas parodyti save. Satya Nadella, „Microsoft“ bosas, sako, kad komentarai pokalbyje jam padeda susitikti su kolegomis, iš kurių jis kitaip negirdėtų. Galbūt taip, bet tai yra nenugalimas stimulas kelti klausimus, į kuriuos nereikia atsakyti, ir siūlyti pastebėjimus, kurių neverta siūlyti.

 

    Bendrinami dokumentai ir pranešimų kanalai taip pat yra performatyvumo žaidimų aikštelės. Kolegos gali palikti viešas pastabas dokumentuose, o tuo pačiu metu pranešti jų autoriams, kad buvo atliktas apytikslis darbas. Jie gali pradėti naujus kanalus ir pakviesti bet ką; kai niekas jų nenaudoja, jie gali vėl juos archyvuoti ir atrodyti efektyvūs. Skirdami užduotis žmonėms arba pažymėdami juos pokalbyje, jie gali mesti ilgus dirbtinio darbštumo šešėlius.

 

Iškalbinga tai, kad vienas neseniai atliktas tyrimas parodė, kad gerai veikiančių komandų nariai dažniau kalbasi tarpusavyje telefonu, o tai visiškai priešinga viešajam bendravimui.

 

    Dar vienas pandemijos požymis yra vaidybinė šventė. Kai vienas asmuo į pranešimą reaguoja plojančiais jaustukais, kiti greičiausiai prisijungs, kol prasidės virtualios ovacijos. Bent jau jaustukai yra įdomūs. Gautas el. laiškas, kuriame skelbiama paaukštinimas pareigose, yra sveikintinas, kaip šautuvo šūvis lavinos zonoje. Kažkas atsako sveikindamas, o kitas gavėjas prideda savo gero linkėjimo. Kai daugėja žmonių, atsiranda spaudimas atsakyti ir neatsakantiems. Per kelias minutes kolegos pasako žmogui, kurio niekada nebuvo asmeniškai susitikę, kaip nusipelnė naujojo darbo.

 

    Teatras visada buvo svarbi darbo vietos dalis. Atviras bendravimas yra būtina sėkmingo nuotolinio darbo sąlyga. Tačiau performatyvaus darbo paplitimas yra bloga žinia – ne tik George'ui Costanzas'ui iš pasaulio, kurie nebegali iš tikrųjų atsipalaiduoti, bet ir darbuotojams, kuriems pasibaigus pasirodymui tenka susitvarkyti su realiomis užduotimis. Be to, tai taip pat kenkia produktyvumui. Kodėl tada jis išlieka?

 

    Vienas atsakymas slypi natūraliame darbuotojų troškime pademonstruoti, kaip sunkiai jie dirba, kaip paprasti paukščiai su klaviatūra. Kitas dalykas – vadovų poreikis matyti, ką visi daro. Ir apie trečią užsimenama naujausiuose tyrimuose, iš dviejų Prancūzijos verslo mokyklų mokslininkų, kurie nustatė, kad „baltųjų apykaklių“ profesionalai traukia į „optimalaus užimtumo“ lygį, kuris jų nei užgožia, nei palieka daug laiko apmąstymams. Skubėjimas iš susitikimo į susitikimą, el. laiškų siuntimas ir nedidelių terminų eiliškumas gali sukelti triukšmą, net jei iš tikrųjų nieko nepasiekiama. Spektaklis yra tai, kas svarbu." [1]

 

 

·  ·  ·  1. "Office theatrics; Bartleby." The Economist, 8 Jan. 2022, p. 58(US).

Office theatrics; Bartleby.

 

"It's not what you do. It's how ostentatiously you do it

I N AN EPISODE of "Seinfeld", a vintage TV sitcom, the character of George Costanza reveals the secret of pretending to work: act irritated. He shakes his head, frowns and sighs to demonstrate the technique. "When you look annoyed all the time, people think that you're busy." In comments posted below this clip on YouTube, visitors report with delight that the tactic really does work and offer a few tips of their own: walk around the office carrying manila envelopes, advises one.

Before the pandemic turned everyone into remote employees, managers worried that working from home would be a paradise for slackers like George. People would be out of sight and out of mind: starting late, clocking off early and doing nothing in between. The reality of remote working has turned out to be different. Days have become longer and employees are demonstratively visible. Work has become more performative.

The simple act of logging on is now public. Green dots by your name on messaging channels are the virtual equivalents of jackets left on chairs and monitors turned on. Calendars are now frequently shared: empty ones look lazy; full ones appear virtuous.

Communication is more likely to happen on open messaging channels, where everyone can see who is contributing and who is not. Emails can be performative, too--scheduled for the early morning or the weekend, or the early morning on the weekend, to convey Stakhanovite effort. Repeated noises like Slack's knock-brush provide a soundtrack of busyness.

Meetings, the office's answer to the theatre, have proliferated. They are harder to avoid now that invitations must be responded to and diaries are public. Even if you don't say anything, cameras make meetings into a miming performance: an attentive expression and occasional nodding now count as a form of work. The chat function is a new way to project yourself. Satya Nadella, the boss of Microsoft, says that comments in chat help him to meet colleagues he would not otherwise hear from. Maybe so, but that is an irresistible incentive to pose questions that do not need answering and offer observations that are not worth making.

Shared documents and messaging channels are also playgrounds of performativity. Colleagues can leave public comments in documents, and in the process notify their authors that something approximating work has been done. They can start new channels and invite anyone in; when no one uses them, they can archive them again and appear efficient. By assigning tasks to people or tagging them in a conversation, they can cast long shadows of faux-industriousness. It is telling that one recent research study found that members of high-performing teams are more likely to speak to each other on the phone, the very opposite of public communication.

Performative celebration is another hallmark of the pandemic. Once one person has reacted to a message with a clapping emoji, others are likely to join in until a virtual ovation is under way. At least emojis are fun. The arrival of a round-robin email announcing a promotion is as welcome as a rifle shot in an avalanche zone. Someone responds with congratulations, and then another recipient adds their own well wishes. As more people pile in, pressure builds on the non-responders to reply as well. Within minutes colleagues are telling someone they have never met in person how richly they deserve their new job.

Theatre has always been an important part of the workplace. Open communication is a prerequisite of successful remote working. But the prevalence of performative work is bad news--not just for the George Costanzas of the world, who can no longer truly tune out, but also for employees who have to catch up on actual tasks once the show is over. By extension it is also bad for productivity. Why, then, does it persist?

One answer lies in the natural desire of employees to demonstrate how hard they are working, like bowerbirds with a keyboard. Another lies in managers' need to see what everyone is up to. And a third is hinted at in recent research, from academics at two French business schools, which found that white-collar professionals are drawn to a level of "optimal busyness", which neither overwhelms them nor leaves them with much time to think. Rushing from meeting to meeting, triaging emails and hitting a succession of small deadlines can deliver a buzz, even if nothing much is actually being achieved. The performance is what counts." [1]

 

·  ·  ·  1. "Office theatrics; Bartleby." The Economist, 8 Jan. 2022, p. 58(US).